Стрикленд

Карину можно писать

Искусство в себе сохранив,

А можно сомненья вкусив

На веке предателем стать… 

Стрикленд – это герой,

Что рьяно отправился в бой

С мольбертом и краской в руках

Забыв про сомненья и крах,

Про мненья чужих о себе…

«Плевал я на это во сне»,

Наверно, он бы сказал,

А дальше усмешкой в оскал…

Он терпко любил всех и вся

Желая прожить не любя

И мига из жизни своей

Когда вновь отправился к ней,

Истлевшей, но знойной мечте

Пожравшей все муки на дне

Души его дикой, простой,

Любившей так сладко покой…

Он был покоритель от Бога

Вершин из стального порога

И страха пред ним не питал,

А каждый, что глуп был и мал

Не видел, не знал, не любил…

«В маразме он разумом сгнил»,

Твердил всяк увидевший труд,

Но время свершила свой суд…

Уж каждый из критиков мёртв,

Затерт сединами и стёрт

Из памяти, времени лет,

А Стрикленд стоит и воспет…

---

Он видел всё не то,

Что видеть привыкли давно

И этим картины писал

Уняв свой бушующий шквал

Страстей и пороков людских

Не ведая даже простых

Желаний о смраде земном…

Он этим построил свой дом,

Возвёл из обломков чудес,

Похожих на сказочный лес

И жил в нём не ведая зла

Свободу под сердцем храня…

Посвящается Гению Жизни